Cercava una parola per fermare il movimento
dell’acqua della fontana nel giardino.
Una musica. Uno scoppio di luce. Trasaliva,
e sperava tanto di non illudersi- che non avrebbe gettato via tutto.

Rientrava in casa verso sera;
mettere in ordine, preparare la cena, ancora pensare.
E in ogni caso non era solo.
Non era solo. Poi dormire.